Mujeres campesinas, mujeres trabajadoras

Millet. Las espigadoras.

A mi madre, a mis tías, a mi abuela, a mis bisabuelas, que trabajaron la tierra con sus manos mientras criaban a sus hijos y entregaban amor a raudales. Os quiero.

Yo no crecí entre olivos. El suburbio, con sus calles estrechas y torcidas, fue mi primer y sostenido paisaje. Pero mi madre sí. Ella creció entre campos de olivos. Vareando aceitunas con sus manos infantiles. Ahora observo el mosaico de árboles extendidos en un encuentro casual. Puro asueto, vacaciones, un mar de olas suaves. Imagino a mi madre correteando entre olivos, sus trenzas en el paisaje de ramas y cortijos blancos. Su piel de niña y marcas de tierra arada en las duricias de los dedos. Sin saberlo, tampoco es un ejercicio voluntario, la impresión súbita de pertenecer a este lugar. Me miro las manos y hay tantos surcos, mis venas verdes también se retuercen al rodear los brazos, mis pies se han hundido como raíces y ya no sé si la nube sobre mi cabeza trae lluvia o calima. Intuyo una colección de puntos cardinales. Vienen y me bendicen. Mi cuerpo impregnado.

Geometrías dibujadas

y luz inevitable

acompañan para siempre

a los hijos de los aceituneros.

-AGC-

Van Gogh. Los olivos.

Vivir sin miedo

Deseos de transformación hacia un mundo mejor, vivir sin miedo, tener el valor de expresar nuestras opiniones y actuar en consecuencia, reconducir las ansias de poder que oprimen a individuos y a grandes grupos, activar a los pasivos, educar en la igualdad, en el entusiasmo, en la compasión, en las emociones, en la creatividad y el verdadero desarrollo humano, luchar como si la transformación fuera posible.

¡Feliz año nuevo!